Detrás do óculos..., a maré, o vento no coqueiro,
A curva fechada do objeto da obsessão.
Bordado num lenço, um rosto imaginário,
Nas malas, lágrimas, sorrisos convulsos.
Nos bolsos a dúvida sobre o que faz aqui
E a certeza da morte.
Na mente a certeza irascível
De buscar nos outros pedaços de nós.
Prato de sempre: A criação.
